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A tragédia "Bush"

Postado por André Canevalle Rezende em março 12, 2008

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A relação entre arte e filosofia

Que relação podemos estabelecer entre arte e filosofia? A relação mais natural que podemos estabelecer é aquela que aponta que ambas, a arte e a filosofia, estão postas em patamares que se sobrepõe ao do senso comum, onde a filosofia questiona a arte e a arte questiona como se filosofia fosse. É claro que a estética, que julga o artístico e é disciplina da filosofia, é, por sí só, uma relação extremamente forte entre arte e filosofia. Mas creio que essa relação vai muito além da disciplina “estética”, e adentra os campos daquilo que envolve a arte sem ter a estética como motor principal. O caldo cultural por exemplo, no qual está imerso um objeto de arte (muito especialmente se for um readymade) é um campo fertilíssimo para que a filosofia deite seus olhos e questione a arte nesse caldo forjada. Eis aí a principal vinculação: a arte questionadora do mundo, e a filosofia questionadora da arte e do mundo no qual ela está imersa.

O mito da caverna interpretado por Marilena Chauí

Imaginemos uma caverna separada do mundo externo por um alto muro. Entre o muro e o chão da caverna há uma fresta por onde passa um fino feixe de luz exterior, deixando a caverna na obscuridade quase completa. Desde o nascimento, geração após geração, seres humanos encontram-se ali, de costas para a entrada, acorrentados sem poder mover a cabeça nem locomover-se, forçados a olhar apenas a parede do fundo, vivendo sem nunca ter visto o mundo exterior nem a luz do Sol, sem jamais ter efetivamente visto uns aos outros nem a si mesmos, mas apenas sombras dos outros e de si mesmos porque estão no escuro e imobilizados. Abaixo do muro, do lado de dentro da caverna, há um fogo que ilumina vagamente o interior sombrio e faz com que as coisas que se passam do lado de fora sejam projetadas como sombras nas paredes do fundo da caverna. Do lado de fora, pessoas passam conversando e carregando nos ombros figuras ou imagens de homens, mulheres e animais cujas sombras também são proje

A mão amada

Sentiu pousar delicadamente a mão em seu ombro esquerdo. E amou-a. Amou-a tão profundamente como o amante ama a amada, diante da morte certa, na guerra sangrenta. A mão em seu ombro esquerdo, tão leve, tão delicada, tão gentil, fê-lo sentir-se amado também. E imaginou destinos idílicos, sensações impensadas até então, beijos longos e deliciosos. Fria, a mão também - de fato - o amou, naquele instante de poucos segundos. Como pode amor tão forte nascer de toque tão leve? "Só pode ser amor de verdade", pensou ele, que não amara nenhuma moça do vilarejo distante, nem da cidade de agora. Um veleiro no Atlântico, vislumbrava o rapaz, seria testemunha única das paixões desses dois querentes. Ele, o veleiro fino e longo, e o céu azul, por testemunhas. Mais ninguém. Viveriam de quê? Que importava?, pergunta tola, no real fundada. Aquele instante era o início de tudo, aquele toque sutil, de amada que acorda o amante no leito nupcial. Então virou-se. E viu. A mão da Ceifeira, longa,

Depois de mim

Cansado, me sentei à margem do pequeno córrego que serpenteava no meio das matas, e irrigava com águas frescas aquela velha pedra na qual sentei. Os pés descalços foram abandonados no leito, massageados pelas águas muito limpas. O vento assoviava como assoviou para meus ancestrais, dizendo não-sei-o-quê, porque o entendimento do que dizia se perdeu com o tempo, quando a fé dirigia os rumos das tribos. Minha tribo nunca existiu. Sequer foi formada um dia. Eu me apartei da árvore genealógica de minha família e me perdi absorto em pensamentos frívolos por muitos anos. Naquele dia eu estava absolutamente concentrado, vazio. Silêncio. Apenas sentia as águas nos meus pés e o vento nos meus cabelos. Olhei o fundo da pequena serpente líquida que dava vida às matas, formada por veios minúsculos que brotavam do alto das montanhas. Pela primeira vez revi meu rosto refletido. E era estranho, tão diferente de como eu me lembrava. Era velho demais pelo tempo que se passou desde a última vez que m

Ele, o fim

Noite. O canto ressoa, entre tropeços. Perambula terra a fora, entoando a velha canção: "Marujo bom, marujo ao mar, marujo em terra, em braços de mulher..." Na memória, tempos idos. No coração... que coração? Já não tem mais. Corujas piam e espiam a figura esguia entre névoas. "Skish, skish, skish". Os sapatos velhos duetam com o chão de pedra polida. O branco embaçou o azul dos olhos. Logo não vai mais poder cantar. Não vai mais poder andar. Ele é só um defunto, esquecido. Anda de lado a outro na noite, quando ninguém o vê. Os ossos falam na língua da dor. Lembra-se ainda do velho barco, que espera nalgum porto. Ao longo, janelinhas amarelas, com luzes e calor. Gente cantando. Gente brigando. Gente ignorando. O Sol vai nascer e ele voltará para o túmulo. A garganta ressequida aguarda (em vão!) o rum. O mar foi sua casa, onde queria ter morrido. Morreu em boteco. Foi arrastado pra cova rasa. Acordou um dia, depois do porre, ap

Sós

Reprimendas! Dão-nos às mãos cheias! É isso o que temos todo o tempo. Não palavras fáceis, de literal gozo. Mas reprimendas. Que fazem sentir-nos fracos, alcoolizados. Químicos. Reprimendas. E assim nos sentimos, vis e humanos. Sentimo-nos enfim, sós.

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