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Uma polca para Não descansar

Postado por André Canevalle Rezende em dezembro 02, 2009

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Caros, segue uma bela polca russa. Czardas. Segurem-se. Magistral.

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A relação entre arte e filosofia

Que relação podemos estabelecer entre arte e filosofia? A relação mais natural que podemos estabelecer é aquela que aponta que ambas, a arte e a filosofia, estão postas em patamares que se sobrepõe ao do senso comum, onde a filosofia questiona a arte e a arte questiona como se filosofia fosse. É claro que a estética, que julga o artístico e é disciplina da filosofia, é, por sí só, uma relação extremamente forte entre arte e filosofia. Mas creio que essa relação vai muito além da disciplina “estética”, e adentra os campos daquilo que envolve a arte sem ter a estética como motor principal. O caldo cultural por exemplo, no qual está imerso um objeto de arte (muito especialmente se for um readymade) é um campo fertilíssimo para que a filosofia deite seus olhos e questione a arte nesse caldo forjada. Eis aí a principal vinculação: a arte questionadora do mundo, e a filosofia questionadora da arte e do mundo no qual ela está imersa.

O mito da caverna interpretado por Marilena Chauí

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A mão amada

Sentiu pousar delicadamente a mão em seu ombro esquerdo. E amou-a. Amou-a tão profundamente como o amante ama a amada, diante da morte certa, na guerra sangrenta. A mão em seu ombro esquerdo, tão leve, tão delicada, tão gentil, fê-lo sentir-se amado também. E imaginou destinos idílicos, sensações impensadas até então, beijos longos e deliciosos. Fria, a mão também - de fato - o amou, naquele instante de poucos segundos. Como pode amor tão forte nascer de toque tão leve? "Só pode ser amor de verdade", pensou ele, que não amara nenhuma moça do vilarejo distante, nem da cidade de agora. Um veleiro no Atlântico, vislumbrava o rapaz, seria testemunha única das paixões desses dois querentes. Ele, o veleiro fino e longo, e o céu azul, por testemunhas. Mais ninguém. Viveriam de quê? Que importava?, pergunta tola, no real fundada. Aquele instante era o início de tudo, aquele toque sutil, de amada que acorda o amante no leito nupcial. Então virou-se. E viu. A mão da Ceifeira, longa, ...

Depois de mim

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Ele, o fim

Noite. O canto ressoa, entre tropeços. Perambula terra a fora, entoando a velha canção: "Marujo bom, marujo ao mar, marujo em terra, em braços de mulher..." Na memória, tempos idos. No coração... que coração? Já não tem mais. Corujas piam e espiam a figura esguia entre névoas. "Skish, skish, skish". Os sapatos velhos duetam com o chão de pedra polida. O branco embaçou o azul dos olhos. Logo não vai mais poder cantar. Não vai mais poder andar. Ele é só um defunto, esquecido. Anda de lado a outro na noite, quando ninguém o vê. Os ossos falam na língua da dor. Lembra-se ainda do velho barco, que espera nalgum porto. Ao longo, janelinhas amarelas, com luzes e calor. Gente cantando. Gente brigando. Gente ignorando. O Sol vai nascer e ele voltará para o túmulo. A garganta ressequida aguarda (em vão!) o rum. O mar foi sua casa, onde queria ter morrido. Morreu em boteco. Foi arrastado pra cova rasa. Acordou um dia, depois do porre, ap...

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